Min man och jag besökte Mendoza för en milstolps födelsedag, och pricken över i var Årgång , stadens årliga firande av druvskörden. Plaza fontäner flödade rött, och det verkade som en parad var runt varje hörn. Kanske också lite kaos i luften.

På rekommendation av en vän bestämde vi oss för att besöka Valda stammar , en vingård i närliggande Maipú. Hon kände vinodlingen Brennan Firth och hjälpte till att ordna en turné för oss.

Enligt vår guidebok var Maipú en 'genomförbar' taxiresa från vår hemvistelse i centrala Mendoza. På vägen insåg vi att 'genomförbart' eller någon annan referenspunkt görs värdelös på baksätet av en snabb taxi på landsbygden i Argentina, utan hopp om en Wi-Fi-anslutning eller en mobiltelefon aktiverad för internationella samtal. Efter att ha cirkulerat några spridda bodegas (vingårdar) två gånger och frågat en handfull lokalbefolkningen var det tydligt att vi var förlorade.

Mätaren gick bort, vår förare svettade och frustrerad, vi blev desperata och gav honom en väg att stanna vid en olivgård som vi hade passerat några gånger. Han släppte av oss och när han skalade ut ur grusen upptäckte vi att platsen precis hade stängt för siesta.

Collage av Monica Simon

En gårdshand dök upp och erbjöd sig att väcka innehavaren från sin tupplur för att hjälpa oss. Vi är tveksamma till att störa denna middagsritual och accepterade det med tacksamhet och kontaktades snart av Florencia Giol, vår oavsiktliga värd, som ledde oss ut ur solen i gårdens butik för att felsöka vårt problem.

Florencia utbildade oss om familjens olivoljevirksomhet medan han genomförde en serie telefonsamtal och upptäckte inte bara källan till vårt dilemma - sorgligt ofullständiga anvisningar - utan kallade vinmannen själv till vår räddning.

Även om vi var generade blev vi berörda av att ha fått hjälp och gästfrihet från en främling. Med en påse olivprodukter som vi köpte tack tackade vi Brennan.

När en satirisk vinförfattare tas på allvar

På vingården var det en smakprov att komma ihåg: hageln under sena säsongen kastade lager när vi svängde upp till ett bord som Brennan hade förberett med varje tappning han hade till hands.

Därefter smakade vi fat. Förutom en - ett experiment har gått fel. ”Lita på mig”, sa han. 'Du vill inte prova det.'

Vi föll i en orolig rytm. Visst var det en kostnad - en lång taxiresa till ingenstans och en kontroll av våra förväntningar vid dörren - men som med årstiderna händer saker i omvänd ordning i Sydamerika. Och så, naturligtvis, kom denna speciella provsmakning komplett med en tur tillbaka till staden, med tillstånd av Brennan.

Han lät oss inte ta honom till middag och insisterade istället på att vi hade öl med honom på hans favorit Mendoza-hangout. Han gick in och grep ölen medan vi drog upp ett trottoarbord. När han framträdde var alla ögon riktade mot oss: En fotbollsmatch var på och vi blockerade TV: n omedvetet.

Med spelet som bakgrund sprang vi tillbaka till vårt trottoarkant, slog våra öl, skrattade och pratade. Den morgonen hade jag inte trott att öl och fotboll skulle avsluta dagens äventyr, men nu visste jag att det var det enda sättet.

Gwendolyn Elliott är senior digital redaktör för Seattle tidskrift.